Légende de l’an 1437
Recopiée par frère Matei, humble moine du monastère de Sighișoara.
Que Dieu me pardonne d’avoir laissé ces lignes survivre au feu.
« Si ces pages sont parvenues jusqu’à vous, c’est que les flammes n’ont pas accompli leur devoir. Je les avais pourtant confiées au brasier, comme l’abbé me l’avait ordonné. Mais certaines vérités refusent de mourir.
Je n’écris pas pour être cru.
J’écris afin que, lorsqu’ils reviendront, personne ne puisse prétendre que nous n’avions pas été avertis. »
L’hiver de l’an 1437 s’abattit sur les vallées des Carpates avec une violence dont même les plus vieux habitants ne se souvenaient pas. Pendant des semaines, la neige tomba sans interruption, ensevelissant les chemins, effaçant les limites des champs et transformant les maisons en silhouettes blanches dont seules les cheminées révélaient encore la présence des hommes. Le froid s’infiltrait partout, sous les portes, entre les pierres des murs, jusque dans les lits de paille où les familles se serraient les unes contre les autres en attendant que la nuit passe.
Chaque soir, bien avant que le soleil ne disparaisse derrière les montagnes, les cloches de l’église retentissaient dans la vallée. Leur son grave roulait au-dessus des toits, se perdait parmi les sapins noirs et semblait avertir les habitants que l’obscurité approchait. À cet instant, les marchands repliaient leurs étals, les femmes rappelaient leurs enfants, les hommes rentraient le bétail et les portes étaient fermées à double tour. Personne ne restait dehors après la dernière cloche.
Au-delà du village, là où les dernières maisons cédaient la place à une forêt si dense que le jour lui-même semblait hésiter à y pénétrer, un ancien chemin montait vers les hauteurs. Il serpentait entre des troncs immenses, recouverts de mousse et de givre, puis disparaissait dans une brume presque permanente. Les habitants affirmaient que ce chemin menait à une forteresse abandonnée, bâtie plusieurs siècles auparavant sur le bord d’une falaise.
Personne ne connaissait véritablement son âge.
Le château se dressait au-dessus de la vallée comme une masse de pierre noire, immense et silencieuse, dont les tours dentelées semblaient accrocher les nuages. Ses murailles, rongées par les intempéries, portaient de longues traînées sombres que la pluie n’effaçait jamais. Certaines fenêtres étaient murées, d’autres restaient béantes, pareilles à des orbites vides tournées vers le village. Pourtant, lorsque la lune était pleine, plusieurs témoins juraient avoir vu une lumière rougeâtre se déplacer derrière les vitres du dernier étage.
Les anciens ne prononçaient jamais le nom des propriétaires du château. Ils détournaient les yeux lorsqu’un étranger posait des questions et faisaient rapidement le signe de la croix. Ils les appelaient simplement ceux qui marchent après la dernière cloche.
Selon les récits transmis de génération en génération, ces êtres n’étaient ni tout à fait morts ni réellement vivants. Ils reposaient le jour dans les cryptes du château, sous des dalles de pierre si lourdes que dix hommes auraient peiné à les soulever, puis se relevaient lorsque l’obscurité devenait assez profonde pour engloutir la forêt et les montagnes.
Alors, le silence changeait.
Les chiens qui aboyaient encore se mettaient soudain à gémir et se réfugiaient sous les tables. Les chevaux frappaient le sol de leurs sabots, les yeux écarquillés, tandis que les flammes des chandelles s’allongeaient sans raison avant de devenir presque bleues. Dans les maisons, chacun retenait son souffle, car tous savaient qu’une présence descendait de la montagne.
Les silhouettes apparaissaient d’abord dans le cimetière, là où les croix de pierre penchaient sous le poids de la neige et où les ifs anciens formaient des ombres épaisses. Elles se déplaçaient lentement entre les tombes, vêtues de longs manteaux noirs dont les pans ne semblaient jamais toucher le sol. Le brouillard s’ouvrait devant elles, puis se refermait sur leur passage, comme si la nuit elle-même leur faisait place.
Leur visage avait la pâleur de la cire. Leur peau était lisse, presque translucide, et leurs yeux, d’un rouge sombre, brillaient faiblement comme les braises d’un foyer sur le point de s’éteindre. Ils ne couraient jamais, car ils n’en avaient pas besoin. Leur démarche était calme, assurée, presque noble, celle de personnes qui savaient que nul ne pouvait leur échapper.
Ils quittaient le cimetière par une vieille porte de fer dont les gonds grinçaient même lorsque le vent ne soufflait pas, puis descendaient vers les ruelles du village.
Ces ruelles étaient étroites, bordées de maisons aux murs de pierre et aux toits chargés de neige. La lumière des lanternes y dessinait des formes mouvantes, tandis que l’eau gelée dans les rigoles reflétait la lune. Lorsqu’une silhouette passait, les flammes faiblissaient les unes après les autres, jusqu’à ce que la rue entière soit plongée dans l’obscurité.
Ceux qui marchaient après la dernière cloche ne frappaient pas toujours aux portes.
Parfois, ils restaient simplement immobiles devant une fenêtre, le visage tourné vers l’intérieur, attendant que quelqu’un soulève le rideau. Parfois, ils murmuraient un nom, si doucement qu’une seule personne dans la maison pouvait l’entendre. Ils connaissaient le nom des enfants, celui des époux disparus, celui des morts que les familles pleuraient encore en silence.
Ils promettaient de les ramener.
Ils promettaient la guérison, le pardon, le retour d’un amour perdu ou la fin d’une douleur trop lourde à supporter.
Et leur voix était si douce qu’elle semblait effacer toute méfiance.
C’est ainsi que certains ouvraient.
Au matin, les voisins retrouvaient la porte entrouverte, la maison froide et vide, les braises encore rouges dans l’âtre. Il ne restait parfois qu’une chaussure au milieu de la pièce, une tasse renversée ou une trace sombre sur le seuil. Aucun cri n’avait été entendu. Aucun combat n’avait eu lieu.
Les disparus réapparaissaient rarement.
Lorsqu’ils revenaient, plusieurs jours ou plusieurs semaines plus tard, ils semblaient différents. Leur peau avait perdu toute couleur, leurs yeux fuyaient la lumière, et ils ne mangeaient plus avec les autres. Ils restaient assis près des fenêtres jusqu’au coucher du soleil, immobiles, comme s’ils attendaient un appel que personne d’autre ne pouvait entendre.
Puis, un soir, ils disparaissaient de nouveau.
Frère Matei avait longtemps refusé de croire ces histoires. Il les considérait comme les inventions d’un peuple épuisé par la faim, le froid et la peur. Il répétait que les morts ne quittaient pas leurs tombes et que les ténèbres n’abritaient rien d’autre que les bêtes de la forêt.
Jusqu’à la nuit où l’on frappa à la porte du monastère.
Trois coups lents résonnèrent dans le bois épais.
Le premier fit trembler la flamme des cierges.
Le deuxième réveilla tous les frères dans leur dortoir.
Au troisième, la cloche de la chapelle sonna d’elle-même.
L’abbé ordonna que personne ne bouge. Les moines restèrent agenouillés, le visage baissé, tandis que les coups reprenaient, toujours espacés de la même manière. Entre chacun d’eux, une voix appelait doucement frère Matei.
Elle l’appelait par le nom qu’il portait avant d’entrer au monastère.
Un nom que personne, depuis vingt ans, n’avait prononcé.
Matei sentit alors le froid envahir la chapelle. Ce n’était pas le froid de l’hiver, mais quelque chose de plus profond, une morsure qui semblait venir des murs eux-mêmes. Lorsqu’il leva les yeux vers les vitraux, il aperçut une forme de l’autre côté du verre.
Un visage le regardait.
C’était celui de son frère cadet, mort de la fièvre lorsqu’ils étaient enfants.
Le même front, les mêmes yeux, le même sourire.
Seule la couleur de sa peau trahissait l’impossible vérité.
— Matei, murmura la voix derrière la porte. Ouvre-moi. J’ai eu si froid.
Pendant un instant, il oublia le monastère, les prières, les avertissements et les morts du village. Il ne vit plus qu’un enfant abandonné dans la neige, celui qu’il n’avait pas pu sauver autrefois.
Il se leva.
L’abbé tenta de le retenir, mais Matei repoussa sa main et traversa lentement la nef. À mesure qu’il approchait de la porte, le sourire de l’enfant derrière le vitrail s’élargissait.
Alors, l’abbé cria :
— Regarde ses pieds !
Matei baissa les yeux.
Sous la porte, dans la mince bande de neige éclairée par la lune, aucune trace ne menait jusqu’au monastère.
En revanche, deux longues marques partaient du seuil et descendaient vers le cimetière, comme si la créature était déjà entrée et qu’elle attendait seulement qu’on lui permette de repartir avec lui.
Matei recula.
Le visage derrière le verre changea aussitôt. Le sourire disparut, la peau se creusa, et les yeux de l’enfant devinrent deux cavités rouges dans lesquelles il ne restait rien d’humain. La bouche s’ouvrit lentement, révélant des dents trop longues pour appartenir à un vivant.
Puis la chose se mit à rire.
Ce rire ne ressemblait à aucune voix humaine. Il montait et descendait dans la nuit, se mêlait au vent et semblait venir à la fois de la porte, du toit, du cimetière et de la forêt entière.
Les cierges s’éteignirent.
Dans l’obscurité, quelque chose gratta longtemps le bois de la porte.
Au lever du jour, les moines découvrirent quatre sillons profonds dans les planches, comme si des doigts munis de griffes avaient tenté de les traverser. Sur la neige, les traces conduisaient au vieux cimetière.
Elles s’arrêtaient devant une tombe ouverte.
À l’intérieur, le cercueil était vide.
Frère Matei consacra les jours suivants à recopier tout ce qu’il avait entendu au sujet des créatures de la montagne. Il interrogea les vieillards, consulta les registres des morts et descendit dans les cryptes du monastère à la recherche de témoignages plus anciens. Partout, il retrouva les mêmes avertissements, les mêmes disparitions, les mêmes marques sur les portes.
Il comprit alors que ces êtres n’étaient pas apparus avec l’hiver de 1437.
Ils vivaient là depuis bien plus longtemps.
Ils avaient connu les grands-pères de leurs grands-pères. Ils avaient observé les villages se construire, les familles naître et disparaître, les églises remplacer les anciens sanctuaires. Ils ne craignaient pas le passage du temps, car le temps était devenu leur royaume.
La dernière page de la chronique fut écrite trois nuits plus tard.
L’encre y est irrégulière, comme si la main du moine avait tremblé.
« Ils sont revenus cette nuit. Ils ne frappent plus à la porte. Ils marchent dans les couloirs, et leurs pas ne font aucun bruit. Les frères dorment, mais je sais qu’ils ne se réveilleront pas tous.
J’entends mon frère derrière moi.
Il dit qu’il n’a plus froid.
Il me demande seulement de me retourner. »
La phrase s’interrompt à cet endroit.
Le lendemain, le monastère fut retrouvé désert.
Les tables étaient encore dressées, la soupe avait gelé dans les écuelles et les manteaux des moines pendaient toujours près de l’entrée. Dans la chapelle, les cierges avaient fondu jusqu’à la pierre, mais aucun corps ne fut découvert.
Seul le manuscrit de frère Matei reposait devant l’autel.
Sur sa couverture, une main avait tracé quelques mots avec une encre sombre qui ne sécha jamais :
Ils n’ont pas besoin qu’on croie en eux.
Ils ont seulement besoin que la nuit tombe.
Cette chronique est une œuvre de fiction originale. Elle s'inspire librement du folklore, des croyances et des traditions anciennes liées aux vampires en Europe de l'Est, sans prétendre retranscrire un document historique authentique.
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La présente œuvre est une création littéraire originale d'Élisabeth De Cordoba. Bien qu'elle s'inspire du folklore, des croyances populaires et des légendes européennes entourant les vampires, son intrigue, sa narration, ses personnages, son style, sa structure et son développement sont entièrement originaux.
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