Là où l’âme touche

L’âme ne vit pas ailleurs.
Elle vit dans le corps.

Dans la respiration qui se suspend une seconde de trop.
Dans la peau qui se souvient avant la mémoire.
Dans ce frisson sans cause précise, qui traverse quand une phrase touche juste.

Elle ne parle pas.
Elle réagit.

Elle se contracte.
Elle s’ouvre.
Elle se retire parfois, comme une bête sensible qu’on aurait approchée trop vite.

On croit que l’âme est abstraite.
Elle est viscérale.

Elle loge dans la poitrine quand quelque chose serre.
Dans le ventre quand une vérité descend trop vite.
Dans la gorge quand les mots refusent de sortir.

Écrire pour l’âme,
ce n’est pas l’élever.
C’est l’atteindre.

C’est accepter que le texte laisse une trace physique :
un poids,
une chaleur,
une absence soudaine.

Ici, les mots ne caressent pas toujours.
Ils appuient.
Ils restent.
Ils marquent.

Et si, en refermant la page,
quelque chose en vous met encore quelques secondes à revenir,
alors l’âme a reconnu son passage.