L’Afrique, mémoire du premier souffle

Il y a des terres qui ne se racontent pas facilement.

L’Afrique est de celles-là.

On croit souvent qu’il faut des mots immenses pour parler d’elle — des mots larges comme les fleuves, brûlants comme le soleil sur la terre rouge. Mais l’Afrique ne parle pas fort. Elle respire. Elle attend. Elle regarde passer le temps comme un vieil arbre regarde les saisons.

Là-bas, la poussière des chemins garde la mémoire des pas.
Les villages se réveillent avec le chant du jour, et les enfants courent pieds nus dans une lumière qui semble ancienne.

Tout paraît simple.
Et pourtant rien ne l’est.

L’Afrique est un murmure dans le vent.
Un rire autour d’un feu.
Une histoire racontée lorsque la nuit tombe et que les étoiles prennent la parole.

Il y a des terres qui portent les cicatrices du monde.
Mais il y a aussi des terres qui portent la patience.

Et l’Afrique a cette patience-là.

Elle sait que les hommes passent, que les empires tombent, que les routes changent. Mais la terre reste. Les arbres restent. Les histoires restent.

Parce qu’au fond, l’Afrique n’est pas seulement un lieu.

C’est une mémoire.

Une mémoire ancienne, si ancienne qu’elle nous concerne tous.
Car bien avant les frontières, bien avant les nations et les cartes, l’humanité a commencé là.

Nous venons de cette terre d’Afrique.

Dans la poussière rouge, dans les rivières anciennes, dans les premiers pas des femmes et des hommes qui ont appris à marcher debout, à regarder le ciel et à raconter des histoires.

Peut-être est-ce pour cela que l’Afrique nous semble familière, même lorsque nous ne l’avons jamais vue.

Comme si quelque chose en nous se souvenait encore.

Et peut-être est-ce cela, le secret.

L’Afrique ne demande pas qu’on la comprenne.

Elle demande seulement qu’on l’écoute.

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© Élisabeth De Cordoba — Autrice indépendante.

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